понедельник, 4 марта 2013 г.

Поговорим с подростками о поэзии. Стихи для подростков

 Многие сейчас говорят, что поэзия сегодня не в цене. Согласны ли вы с этим мнением? Если согласны, то попытайтесь объяснить, почему так. А если не согласны, то выскажите свою точку зрения и поделитесь любимыми стихотворениями. Очень было бы интересно, если бы вы в комментариях поделились своими впечатлениями о стихотворениях.

Задумывались ли вы когда-нибудь о том, зачем люди пишут стихи. Причём давно. Может быть, всегда. По крайней мере, тысячелетия, так как уже в Древней Греции было немало поэтов. Их имена дошли до наших дней, перешагнув через века.  Алкей, Сапфо, Феокрит... Представляю, сколько их было на самом деле. Что же заставляло и заставляет людей писать стихи?

А вот ответы семиклассников на вопрос


ЗАЧЕМ ЛЮДИ ПИШУТ СТИХИ?

Человек хочет привлечь больше людей

Чтобы передать настроение и чувство более ярко

Для собственного удовольствия

Чтобы прославиться

Чтобы выразить свои чувства не как все, потому что не все умеют писать стихи

Люди относятся к себе всерьёз, а не просто так

Просто хобби такое

Чтобы научить человека чему-нибудь хорошему

Чтобы доставить удовольствие людям

Чтобы изложить свои мысли в красивой форме

Чтобы поделиться горем или радостью

Чтобы обнажить свою душу

Чтобы сделать жизнь веселее и лучше

Чтобы описать жизнь 

Людям всегда нравилась красота (!)

Чтобы быть ближе к небу  (!)

Интересно, никто из семиклассников не написал: "Чтобы разбогатеть". Неужели знают, что поэты редко бывают богаты? Хотя нынешние поэты-песенники... 

Понятно, что единого мнения о том, почему люди пишут стихи, нет и быть не может, но всё-таки интересно, как считает тот, кто признан всеми как истинный поэт. 

 

И. Бродский, поэт, лауреат Нобелевской премии, на этот вопрос ответил так:
  "Человек принимается за сочинение  стихотворения по разным соображениям:
чтоб завоевать сердце возлюбленной,
чтоб выразить свое отношение к окружающей
его реальности,  будь то пейзаж или  государство,
чтоб  запечатлеть  душевное
состояние, в котором он в данный  момент  находится,
чтоб оставить -как он
думает  в  эту минуту  - след на  земле. Он  прибегает к  этой форме  -  к
стихотворению - по соображениям, скорее всего, бессознательно-мистическим:
черный  вертикальный  сгусток  слов  посреди белого  листа  бумаги,  видимо,
напоминает  человеку  о  его  собственном  положении  в  мире,  о  пропорции
пространства к его телу"

А вот каких поэтов современные подростки знают:

 

Пушкин (кто бы сомневался!)

Есенин

Высоцкий

Лермонтов

Крылов

Чуковский

Дементьев

Цой

Блок

Некрасов

Тютчев

Барто

Маршак

Северянин

Койдула

 Ломоносов,

а также:

Чехов (?!)

Толстой (какой из?)

Платонов ("Юшку" вспомнили?)

Беляев

Носов

Куприн

Цветкова (Цветаева?)

Онегин

Дубровский

 В общем, "всё смешалось в доме Облонских". 

 

  Есть ли у семиклассников в памяти хотя бы одно стихотворение, затронувшее их?

На этот вопрос я получила не очень утешительные ответы: почти у половины нет пока такого стихотворения. Хотя радостно, что среди запомнившихся стихотворений назвали и "Натали" А.С. Пушкина, и "Весеннюю грозу" Ф.И. Тютчева, и "Охоту на волков" В.С. Высоцкого. Да и в конце концов семиклассникам всего-то по 13 лет! Вся жизнь ( с поэзией или без) впереди! Может быть, впереди и встреча с любимым поэтом и любимыми стихотворениями.

Какие стихи интересны нынешним подросткам? Не знаю. Но вот небольшая подборка стихотворений, которые, как мне кажется, понравятся им.

 

А. С. Пушкин

Я вас любил: любовь еще, быть может,
В душе моей угасла не совсем;
Но пусть она вас больше не тревожит;
Я не хочу печалить вас ничем.
Я вас любил безмолвно, безнадежно,
То робостью, то ревностью томим;
Я вас любил так искренно, так нежно,
Как дай вам бог любимой быть другим.

  М. Ю. Лермонтов

Я не унижусь пред тобою;
Ни твой привет, ни твой укор
Не властны над моей душою.
Знай: мы чужие с этих пор.
Ты позабыла: я свободы
Для заблужденья не отдам;
И так пожертвовал я годы
Твоей улыбке и глазам,
И так я слишком долго видел
В тебе надежду юных дней,
И целый мир возненавидел,
Чтобы тебя любить сильней.
Как знать, быть может, те мгновенья,
Что протекли у ног твоих,
Я отнимал у вдохновенья!
А чем ты заменила их?
Быть может, мыслию небесной
И силой духа убежден
Я дал бы миру дар чудесный,
А мне за то бессмертье он?
Зачем так нежно обещала
Ты заменить его венец?
Зачем ты не была сначала,
Какою стала наконец?
Я горд! - прости - люби другого,
Мечтай любовь найти в другом:
Чего б то ни было земного
Я не соделаюсь рабом.
К чужим горам, под небо юга
Я удалюся, может быть;
Но слишком знаем мы друг друга,
Чтобы друг друга позабыть.
Отныне стану наслаждаться
И в страсти стану клясться всем;
Со всеми буду я смеяться,
А плакать не хочу ни с кем;
Начну обманывать безбожно,
Чтоб не любить, как я любил
Иль женщин уважать возможно,
Когда мне ангел изменил?
Я был готов на смерть и муку
И целый мир на битву звать,
Чтобы твою младую руку
Безумец! - лишний раз пожать!
Не знав коварную измену,
Тебе я душу отдавал;
Такой души ты знала ль цену?
Ты знала: - я тебя не знал


А. Ахматова

 Любовь

То змейкой, свернувшись клубком,
У самого сердца колдует,
То целые дни голубком
На белом окошке воркует,

То в инее ярком блеснет,
Почудится в дреме левкоя...
Но верно и тайно ведет
От радости и от покоя.

Умеет так сладко рыдать
В молитве тоскующей скрипки,
И страшно ее угадать
В еще незнакомой улыбке. 
 
 
М. Цветаева 
 
 
Писала я на аспидной доске
И на листочках вееров поблеклых, 
И на речном, и на морском песке,
Коньками по льду, и кольцом на стеклах, -

И на стволах, которым сотни зим,
И, наконец, - чтоб всем было известно! -
Что ты любим! любим! любим! любим! -
Расписывалась - радугой небесной.

Как я хотела, чтобы каждый цвел
В веках со мной! под пальцами моими!
И как потом, склонивши лоб на стол,
Крест-накрест перечеркивала - имя...

Но ты, в руке продажного писца
Зажатое! ты, что мне сердце жалишь!
Непроданное мной! внутри кольца!
Ты - уцелеешь на скрижалях.

Сергей Есенин

СОБАКЕ КАЧАЛОВА
 
Дай, Джим, на счастье лапу мне,
Такую лапу не видал я сроду.
Давай с тобой полаем при луне
На тихую, бесшумную погоду.
Дай, Джим, на счастье лапу мне.

Пожалуйста, голубчик, не лижись.
Пойми со мной хоть самое простое.
Ведь ты не знаешь, что такое жизнь,
Не знаешь ты, что жить на свете стоит.

Хозяин твой и мил и знаменит,
И у него гостей бывает в доме много,
И каждый, улыбаясь, норовит
Тебя по шерсти бархатной потрогать.

Ты по-собачьи дьявольски красив,
С такою милою доверчивой приятцей.
И, никого ни капли не спросив,
Как пьяный друг, ты лезешь целоваться.

Мой милый Джим, среди твоих гостей
Так много всяких и невсяких было.
Но та, что всех безмолвней и грустней,
Сюда случайно вдруг не заходила?

Она придет, даю тебе поруку.
И без меня, в ее уставясь взгляд,
Ты за меня лизни ей нежно руку
За все, в чем был и не был виноват.

 

  Асеев Николай



Я не могу без тебя жить!



Я не могу без тебя жить!
Мне и в дожди без тебя – сушь,
Мне и в жару без тебя – стыть.
Мне без тебя и Москва – глушь.

Мне без тебя каждый час – с год;

Если бы время мельчить, дробя!
Мне даже синий небесный свод
Кажется каменным без тебя.

Я ничего не хочу знать –

Бедность друзей, верность врагов,
Я ничего не хочу ждать.
Кроме твоих драгоценных шагов.


 

Send SMS

 
Редьяр Киплинг


ЗАПОВЕДЬ

Владей собой среди толпы смятенной,
Тебя клянущей за смятенье всех,
Верь сам в себя, наперекор вселенной,
И маловерным отпусти их грех;
Пусть час не пробил - жди, не уставая,
Пусть лгут лжецы - не снисходи до них;
Умей прощать и не кажись, прощая,
Великодушней и мудрей других.
Умей мечтать, не став рабом мечтанья,
И мыслить, мысли не обожествив;
Равно встречай успех и поруганье,
Не забывая, что их голос лжив;
Останься тих, когда твое же слово
Калечит плут, чтоб уловлять глупцов,
Когда вся жизнь разрушена и снова
Ты должен все воссоздавать с основ.
Умей поставить в радостной надежде,
На карту все, что накопил с трудом,
Все проиграть и нищим стать, как прежде,
И никогда не пожалеть о том,
Умей принудить сердце, нервы, тело
Тебе служить, когда в твоей груди
Уже давно все пусто, все сгорело
И только Воля говорит: "Иди!"
Останься прост, беседуя с царями,
Останься честен, говоря с толпой;
Будь прям и тверд с врагами и друзьями,
Пусть все, в свой час, считаются с тобой;
Наполни смыслом каждое мгновенье,
Часов и дней неумолимый бег, -
Тогда весь мир ты примешь во владенье,
Тогда, мой сын, ты будешь Человек!


Андрей Дементьев








Отцы, не покидайте сыновей!
Не унижайте их подарком к дате...
Всё можно изменить в судьбе своей,
Но только сыновей не покидайте.

Пока малы, за них в ответе мать -
От первых слёз и до вечерней сказки.
Но как потом им будет не хватать
Мужской поддержки и отцовской ласки.

Им непременно надо подражать
Своим отцам - на то они и дети.
Родную руку молча подержать,
Уйти с отцом рыбачить на рассвете.

Обида вас настигнет иль любовь -
Не уходите... Вы им всех дороже.
Ведь в жилах сыновей - отцова кровь.
И заменить её уже никто не сможет.




 Я люблю стихотворение Е. Евтушенко "Людей неинтересных в мире нет", потому что готова подписаться под каждой строчкой поэта. Я часто об этом думаю. Действительно, "у каждого свой тайный личный мир", но мы так мало знаем о нём и судим по внешним проявлениям. Иначе не умеем, а жаль.


Евгений Евтушенко

Людей неинтересных в мире нет.
Их судьбы — как истории планет.
У каждой все особое, свое,
и нет планет, похожих на нее.

А если кто-то незаметно жил
и с этой незаметностью дружил,
он интересен был среди людей
самой неинтересностью своей.

У каждого — свой тайный личный мир.
Есть в мире этом самый лучший миг.
Есть в мире этом самый страшный час,
но это все неведомо для нас.

И если умирает человек,
с ним умирает первый его снег,
и первый поцелуй, и первый бой...
Все это забирает он с собой.

Да, остаются книги и мосты,
машины и художников холсты,
да, многому остаться суждено,
но что-то ведь уходит все равно!

Таков закон безжалостной игры.
Не люди умирают, а миры.
Людей мы помним, грешных и земных.
А что мы знали, в сущности, о них?

Что знаем мы про братьев, про друзей,
что знаем о единственной своей?
И про отца родного своего
мы, зная все, не знаем ничего.

Уходят люди... Их не возвратить.
Их тайные миры не возродить.
И каждый раз мне хочется опять
от этой невозвратности кричать.



Б. Слуцкий

ЛОШАДИ В ОКЕАНЕ

                   
Лошади умеют плавать,
Но - не хорошо. Недалеко.

"Глория" - по-русски - значит "Слава",-
Это вам запомнится легко.

Шёл корабль, своим названьем гордый,
Океан стараясь превозмочь.

В трюме, добрыми мотая мордами,
Тыща лощадей топталась день и ночь.

Тыща лошадей! Подков четыре тыщи!
Счастья все ж они не принесли.

Мина кораблю пробила днище
Далеко-далёко от земли.

Люди сели в лодки, в шлюпки влезли.
Лошади поплыли просто так.

Что ж им было делать, бедным, если
Нету мест на лодках и плотах?

Плыл по океану рыжий остров.
В море в синем остров плыл гнедой.

И сперва казалось - плавать просто,
Океан казался им рекой.

Но не видно у реки той края,
На исходе лошадиных сил

Вдруг заржали кони, возражая
Тем, кто в океане их топил.

Кони шли на дно и ржали, ржали,
Все на дно покуда не пошли.

Вот и всё. А всё-таки мне жаль их -
Рыжих, не увидевших земли.

 
Н. Доризо

Сочинение на тему

 Вот стоишь ты в пальтишке из драпа…
Только речь моя не о тебе.
Сочиненье на тему «Мой папа»
Было задано третьему «Б».
Тема очень проста и понятна,
А в тетрадках пустые листки,
И молчат отрешённо, невнятно
Даже первые ученики.
Хоть бы слово одно или фраза!
Почему же их нет, этих слов!
Оказалось, почти что полкласса
На отшибе растёт, Без отцов.
Не погост, что солдатами вырыт,
Не война,
Что в смертельной крови…
Сколько их развелось,
Этих сирот,
Этих маленьких сирот любви!
Самолюбий, характеров схватки.
Да, любовь — это бой, не парад.
И с пустыми листками тетрадки,
Что на траурных партах лежат.
Вот стоишь ты, — в пальтишке из драпа
Боль моей непокойной души.
Сочиненье на тему «Мой папа»,
Что б там ни было,
Слышишь, пиши!


Ю. Поляков


Восьмиклассник

Его девчонку видели в кино
С тем, длинноногим, из 8 Б!
И вот лицо тоской искажено, 
И всё теперь черным-черно в судьбе.
Он жадно ловит сигаретный дым,
Он в тонких пальцах тщится гнуть пятак:
Его девчонку видели с другим!
Ну как тут жить?! Как дальше жить? Ну как?!
Отец твердит, что это ерунда,
А он, мальчишка, нюни распустил!
Мать говорит, что это не беда,
А полбеды,-чтоб он её простил.
А он кусает губы до крови,
А он кричит, что всё на свете - ложь!
-Ты, паренёк, сожмись, переживи!
Ты в жизни всё тогда переживёшь!

 Ф.И. Тютчев

Silentium! 

(молчание)

Молчи, скрывайся и таи
И чувства и мечты свои —
Пускай в душевной глубине
Встают и заходят оне
Безмолвно, как звезды в ночи,—
Любуйся ими — и молчи.
Как сердцу высказать себя?
Другому как понять тебя?
Поймет ли он, чем ты живешь?
Мысль изреченная есть ложь.
Взрывая, возмутишь ключи,—
Питайся ими — и молчи.
Лишь жить в себе самом умей —
Есть целый мир в душе твоей
Таинственно-волшебных дум;
Их оглушит наружный шум,
Дневные разгонят лучи,—
Внимай их пенью — и молчи!..
1830

Николай Заболоцкий 

 НЕ ПОЗВОЛЯЙ ДУШЕ ЛЕНИТЬСЯ  

Не позволяй душе лениться! 

Чтоб в ступе воду не толочь,

 Душа обязана трудиться 

И день и ночь, и день и ночь! 

 Гони ее от дома к дому, 

Тащи с этапа на этап,

 По пустырю, по бурелому, 

Через сугроб, через ухаб! 

 Не разрешай ей спать в постели 

При свете утренней звезды, 

Держи лентяйку в черном теле

 И не снимай с нее узды! 

 Коль дать ей вздумаешь поблажку, 

Освобождая от работ, 

Она последнюю рубашку 

С тебя без жалости сорвет. 

 А ты хватай ее за плечи,

 Учи и мучай дотемна,

 Чтоб жить с тобой по-человечьи 

Училась заново она. 

 Она рабыня и царица, 

Она работница и дочь,

 Она обязана трудиться

 И день и ночь, и день и ночь! 1958

 

Н. Заболоцкий

Некрасивая девочка

Среди других играющих детей
Она напоминает лягушонка.
Заправлена в трусы худая рубашонка,
Колечки рыжеватые кудрей
Рассыпаны, рот длинен, зубки кривы,
Черты лица остры и некрасивы.
Двум мальчуганам, сверстникам её,
Отцы купили по велосипеду.
Сегодня мальчики, не торопясь к обеду,
Гоняют по двору, забывши про неё,
Она ж за ними бегает по следу.
Чужая радость так же, как своя,
Томит её и вон из сердца рвётся,
И девочка ликует и смеётся,
Охваченная счастьем бытия.

Ни тени зависти, ни умысла худого
Ещё не знает это существо.
Ей всё на свете так безмерно ново,
Так живо всё, что для иных мертво!
И не хочу я думать, наблюдая,
Что будет день, когда она, рыдая,
Увидит с ужасом, что посреди подруг
Она всего лишь бедная дурнушка!
Мне верить хочется, что сердце не игрушка,
Сломать его едва ли можно вдруг!
Мне верить хочется, что чистый этот пламень,
Который в глубине её горит,
Всю боль свою один переболит
И перетопит самый тяжкий камень!
И пусть черты её нехороши
И нечем ей прельстить воображенье,-
Младенческая грация души
Уже сквозит в любом её движенье.
А если это так, то что есть красота
И почему её обожествляют люди?
Сосуд она, в котором пустота,
Или огонь, мерцающий в сосуде?

Н. Заболоцкий


ЖУРАВЛИ


Вылетев из Африки в апреле
К берегам отеческой земли,
Длинным треугольником летели,
Утопая в небе, журавли.

Вытянув серебряные крылья
Через весь широкий небосвод,
Вел вожак в долину изобилья
Свой немногочисленный народ.

Но когда под крыльями блеснуло
Озеро, прозрачное насквозь,
Черное зияющее дуло
Из кустов навстречу поднялось.

Луч огня ударил в сердце птичье,
Быстрый пламень вспыхнул и погас,
И частица дивного величья
С высоты обрушилась на нас.

Два крыла, как два огромных горя,
Обняли холодную волну,
И, рыданью горестному вторя,
Журавли рванулись в вышину.

Только там, где движутся светила,
В искупленье собственного зла
Им природа снова возвратила
То, что смерть с собою унесла:

Гордый дух, высокое стремленье,
Волю непреклонную к борьбе -
Все, что от былого поколенья
Переходит, молодость, к тебе.

А вожак в рубашке из металла
Погружался медленно на дно,
И заря над ним образовала
Золотого зарева пятно.


К. Ваншенкин

Мальчишка

Он был грозою нашего района,
Мальчишка из соседнего двора,
И на него с опаской, но влюбленно
Окрестная смотрела детвора.

Она к нему пристрастие имела,
Поскольку он командовал везде,
А плоский камень так бросал умело,
Что тот, как мячик, прыгал по воде.

В дождливую и ясную погоду
Он шел к пруду, бесстрашный, как всегда,
И посторонним не было прохода,
Едва он появлялся у пруда.

В сопровожденье преданных матросов,
Коварный, как пиратский адмирал,
Мальчишек бил, девчат таскал за косы
И чистые тетрадки отбирал.

В густом саду устраивал засады,
Играя там с ребятами в войну.
И как-то раз увидел он из сада
Девчонку незнакомую одну.

Забор вкруг сада был довольно ветхий -
Любой мальчишка в дырки проходил,-
Но он, как кошка, прыгнул прямо с ветки
И девочке дорогу преградил.

Она пред ним в нарядном платье белом
Стояла на весеннем ветерке
С коричневым клеенчатым портфелем
И маленькой чернильницей в руке.

Сейчас мелькнут разбросанные книжки -
Не зря ж его боятся, как огня...
И вдруг она сказала:- Там мальчишки...
Ты проводи, пожалуйста, меня...

И он, от изумления немея,
Совсем забыв, насколько страшен он,
Шагнул вперед и замер перед нею,
Ее наивной смелостью сражен.

А на заборе дряхлом повисая,
Грозя сломать немедленно его,
Ватага адмиральская босая
Глядела на героя своего.

...Легли на землю солнечные пятна.
Ушел с девчонкой рядом командир.
И подчиненным было непонятно,
Что это он из детства уходил.



К. Ваншенкин


Я вздрогнул: одноногий паренек
Стоял внизу — уверенный и ловкий,
На валенке единственном — конек,
Прикрученный растрепанной веревкой.

В нелепом положении своем
Он выглядел таким невозмутимым.
Свободно оттолкнулся костылем
И покатил, повитый снежным дымом.

Вот он уже мелькает вдалеке,
Вот снова приближается, как веха,
Летящий на единственном коньке,
Сын нашего отчаянного века.

И он, и все товарищи его,
Скользящие навстречу или следом,
Привыкли и не видят ничего
Геройского, особенного в этом.

Звенит конек, потом костыль стучит
И, как весло, мелькает над рекою.
Я проходил. Я тоже сделал вид,
Что каждый день встречается такое.


Рождественский Роберт

Баллада о красках

Был он рыжим,
         как из рыжиков рагу.
Рыжим, 
   словно апельсины на снегу.
Мать шутила, 
        мать веселою была: 
«Я от солнышка сыночка родила...»
А другой был чёрным-чёрным у неё.
Чёрным, 
    будто обгоревшее смолье.
Хохотала над расспросами она, 
говорила:
«Слишком ночь была черна!..»
В сорок первом, 
      в сорок памятном году 
прокричали репродукторы беду.
Оба сына, оба-двое, соль Земли —
поклонились маме в пояс.
И ушли.
Довелось в бою почуять молодым 
рыжий бешеный огонь 
               и черный дым, 
злую зелень застоявшихся полей, 
серый цвет прифронтовых госпиталей.
Оба сына, оба-двое, два крыла, 
воевали до победы.
Мать ждала.
Не гневила, 
   не кляла она судьбу.
Похоронка
обошла её избу.
Повезло ей. 
     Привалило счастье вдруг.
Повезло одной на три села вокруг.
Повезло ей. 
      Повезло ей! 
              Повезло!— 
Оба сына 
воротилися в село.
Оба сына.
     Оба-двое. 
          Плоть и стать.
Золотистых орденов не сосчитать.
Сыновья сидят рядком — к плечу плечо.
Ноги целы, руки целы — что еще?
Пьют зеленое вино, как повелось...
У обоих изменился цвет волос.
Стали волосы — 
     смертельной белизны!
Видно, много 
белой краски 
у войны.
1972



Рождественский Роберт


Все начинается с любви...



Твердят:
"В начале
было
слово".
А я провозглашаю снова:
все начинается
с любви!

Все начинается с любви:

и озаренье,
и работа,
глаза цветов,
глаза ребенка -
все начинается с любви.

Все начинается с любви.

С любви!
Я это точно знаю.
Все,
даже ненависть -
родная
и вечная
сестра любви.

Все начинается в любви:

мечта и страх,
вино и порох.
Трагедия,
тоска
и подвиг -
все начинается с любви.

Весна шепнет тебе:

"Живи".
И ты от шепота качнешься.
И выпрямишься.
И начнешься.
Все начинается
с любви.

Роберт Рождественский

Алёне

Знаешь, я хочу чтоб каждое слово этого
утреннего стихотворенья, вдруг
потянулось к рукам твоим,
словно
соскучившаяся ветка сирени.
Знаешь,
я хочу, чтоб каждая строчка, неожиданно
вырвавшись из размера и всю строфу
разрывая в клочья, отозваться в сердце
твоем сумела. Знаешь,
я хочу, чтоб каждая буква глядела
бы на тебя влюбленно. И была бы
заполнена солнцем,
будто капля росы
на ладони клена. Знаешь,
я хочу, чтоб февральская вьюга покорно
у ног твоих распласталась.
И хочу,
чтобы мы любили друг друга
столько,
сколько нам жить осталось.

Роберт Рождественский

Необитаемые острова


Снятся усталым спортсменам рекорды.
Снятся суровым поэтам слова.
Снятся влюбленным
в огромном городе
необитаемые
       острова.

Самые дальние,
самые тайные,
ветру открытые с трех сторон,
необнаруженные,
необитаемые,
принадлежащие тем,
                кто влюблен.

Даже отличник
       очень старательный
их не запомнит со школьной скамьи,—
ведь у влюбленных
своя география!
Ведь у влюбленных
карты
    свои!
Пусть для неверящих
              это в новинку,—
только любовь
предъявила
права.
Верьте:
    не сказка,
верьте:
      не выдумка —
необитаемые острова!..

Все здесь простое,
все самое первое —
ровная,
     медленная река,
тонкие-тонкие,
белые-белые,
длинные-длинные
          облака.
Ветры,
которым под небом не тесно,
птицы,
поющие нараспев,
море,
бессонное, словно сердце,
горы,
уверенные в себе.
Здесь водопады
            литые,
               летящие,
мягкая,
трепетная трава...
Только для любящих
            по-настоящему
эти
великие острова!..
Двое на острове.
Двое на острове.
Двое — и все!..
А над ними —
         гроза.
Двое –
     и небо тысячеверстное.
Двое – и вечность!
И звезды в глаза...
Это не просто.
Это не просто.
Это сложнее любого
             в сто крат...
В городе стихшем
на перекрестках
желтым огнем светофоры горят.
Меркнет
     оранжевый отблеск неона.
Гаснут рекламы,
гуденье прервав...

Тушатся окна,
тушатся окна
в необитаемых
       островах.


************

Человеку надо мало:
чтоб искал
и находил.
Чтоб имелись для начала
Друг -
       один
и враг -
         один...
Человеку надо мало:
чтоб тропинка вдаль вела.
Чтоб жила на свете
мама.
Сколько нужно ей -
                   жила...
Человеку надо мало:
после грома -
              тишину.
Голубой клочок тумана.
Жизнь -
        одну.
И смерть -
           одну.
Утром свежую газету -
с Человечеством родство.
И всего одну планету:
Землю!
Только и всего.
И -
    межзвёздную дорогу
да мечту о скоростях.
Это, в сущности, -
                   немного.
Это, в общем-то, -
                   пустяк.
Невеликая награда.
Невысокий пьедестал...
Человеку
         мало
              надо.
Лишь бы кто-то дома
ждал.

 1973


В. Цой 

Звезда по имени Солнце


Белый снег, серый лед, 
На растрескавшейся земле. 
Одеялом лоскутным на ней - 
Город в дорожной петле. 
А над городом плывут облака, 
Закрывая небесный свет. 
А над городом - желтый дым, 
Городу две тысячи лет, 
Прожитых под светом Звезды 
По имени Солнце... 

И две тысячи лет - война, 
Война без особых причин. 
Война - дело молодых, 
Лекарство против морщин. 
Красная, красная кровь - 
Через час уже просто земля, 
Через два на ней цветы и трава, 
Через три она снова жива 
И согрета лучами Звезды 
По имени Солнце... 

И мы знаем, что так было всегда, 
Что Судьбою больше любим, 
Кто живет по законам другим 
И кому умирать молодым. 
Он не помнит слово "да" и слово "нет", 
Он не помнит ни чинов, ни имен. 
И способен дотянуться до звезд, 
Не считая, что это сон, 
И упасть, опаленным Звездой 
По имени Солнце
 

Владимир Высоцкий 

Песня о друге

Если друг оказался вдруг
И не друг, и не враг — а так…
Если сразу не разберешь,
Плох он или хорош,
Парня в горы тяни — рискни! —
Не бросай одного его,
Пусть он в связке одной с тобой —
Там поймешь, кто такой.

Если парень в горах — не ах,

Если сразу раскис — и вниз,
Шаг ступил на ледник — и сник,
Оступился — и в крик,
Значит рядом с тобой — чужой,
Ты его не брани — гони,
Вверх таких не берут, и тут
Про таких не поют.

Если ж он не стонал, не ныл,

Пусть он хмур был и зол, но шел,
А когда ты упал со скал,
Он стонал, но держал;
Если шел он с тобой, как в бой,
На вершине стоял хмельной,
Значит, как на себя самого,
Положись на него. 


Владимир Высоцкий

Мне каждый вечер зажигает свечи...

     Мне каждый вечер зажигает свечи,
     И образ твой окуривает дым, —
     И не хочу я знать, что время лечит,
     Что всё проходит вместе с ним.

Я больше не избавлюсь от покоя:
Ведь всё, что было на душе на год вперёд,
Не ведая, она взяла с собою —
Сначала в порт, а после — в самолёт.

     Мне каждый вечер зажигает свечи,
     И образ твой окуривает дым, —
     И не хочу я знать, что время лечит,
     Что все проходит вместе с ним.

В душе моей — пустынная пустыня, —
Так что ж стоите над пустой моей душой!
Обрывки песен там и паутина, —
А остальное всё она взяла с собой.

     Теперь мне вечер зажигает свечи,
     И образ твой окуривает дым, —
     И не хочу я знать, что время лечит,
     Что всё проходит вместе с ним.

В душе моей — все цели без дороги, —
Поройтесь в ней — и вы найдёте лишь
Две полуфразы, полудиалоги, —
А остальное — Франция, Париж...

     И пусть мне вечер зажигает свечи,
     И образ твой окуривает дым, —
     Но не хочу я знать, что время лечит,
     Что всё проходит вместе с ним.

Андрей Дементьев

Ни о чём не жалейте
Никогда ни о чём не жалейте вдогонку,
если то, что случилось, нельзя изменить.
Как записку из прошлого, грусть свою скомкав,
с этим прошлым порвите непрочную нить.
Никогда не жалейте о том, что случилось.
Иль о том, что случиться не может уже.
Лишь бы озеро вашей души не мутилось
Да надежды, как птицы, парили в душе.
Не жалейте своей доброты и участья,
если даже за всё вам - усмешка в ответ.
Кто-то в гении выбился, кто-то в начальство...
Не жалейте, что вам не досталось их бед.
Никогда, никогда ни о чём не жалейте -
поздно начали вы или рано ушли.
Кто-то пусть гениально играет на флейте.
Но ведь песни берёт он из вашей души.
Никогда, никогда ни о чём не жалейте -
ни потерянных дней, ни сгоревшей любви.
Пусть другой гениально играет на флейте,
но ещё гениальнее слушали вы.
 1977
Юна Мориц

ТЕ ВРЕМЕНА


 Ему было семь лет.
И мне - семь лет.
У меня был туберкулез,
А у бедняги нет.

В столовой для истощенных детей
Мне давали обед.
У меня был туберкулез,
А у бедняги нет.

Я выносила в платке носовом
Одну из двух котлет.
У меня был туберкулез,
А у бедняги нет.

Он брал мою жертву в рот,
И делал один глоток
И отмывал в церковном ручье
Мой носовой платок.

Однажды я спросила его,
Когда мы были вдвоем:
- Не лучше ли съесть котлету в шесть,
А не в один прием?

И он ответил: - Конечно, нет!
Если в пять или в шесть,
Во рту остается говяжий дух -
Сильнее хочется есть.

Гвоздями прибила война к моему
Его здоровый скелет.
У меня был туберкулез,
А у бедняги нет.

Мы выжили оба, вгрызаясь в один
Талон на один обед.
И два скелетика втерлись в рай,
Имея один билет!


В. Высоцкий

Люблю


Люблю тебя сейчас
Не тайно - напоказ.
Не "после" и не "до" в лучах твоих сгораю.
Навзрыд или смеясь,
Но я люблю сейчас,
А в прошлом - не хочу, а в будущем - не знаю.
В прошедшем "я любил" -
Печальнее могил, -
Все нежное во мне бескрылит и стреножит,
Хотя поэт поэтов говорил:
"Я вас любил, любовь еще, быть может..."
Так говорят о брошенном, отцветшем -
И в этом жалость есть и снисходительность,
Как к свергнутому с трона королю.
Есть в этом сожаленье об ушедшем
Стремленьи, где утеряна стремительность,
И как бы недоверье к "я люблю".

Люблю тебя теперь
Без мер и без потерь,
Мой век стоит сейчас -
Я вен не перережу!
Во время, в продолжение, теперь
Я прошлым не дышу и будущим не брежу.
Приду и вброд, и вплавь
К тебе - хоть обезглавь! -
С цепями на ногах и с гирями по пуду.
Ты только по ошибке не заставь,
Чтоб после "я люблю" добавил я, что "буду".
Есть горечь в этом "буду", как ни странно,
Подделанная подпись, червоточина
И лаз для отступленья, про запас,
Бесцветный яд на самом дне стакана.
И словно настоящему пощечина -
Сомненье в том, что "я люблю" - сейчас.

Смотрю французский сон
С обилием времен,
Где в будущем - не так, и в прошлом - по-другому.
К позорному столбу я пригвожден,
К барьеру вызван я языковому.
Ах, разность в языках!
Не положенье - крах.
Но выход мы вдвоем поищем и обрящем.
Люблю тебя и в сложных временах -
И в будущем, и в прошлом настоящем!.. 

              В. Высоцкий  

  Здесь лапы у елей дрожат на весу,
Здесь птицы щебечут тревожно –
Живешь в заколдованном диком лесу,
Откуда уйти невозможно.

Пусть черемухи сохнут бельем на ветру,
Пусть дождем опадают сирени, –
Всё равно я отсюда тебя заберу
Во дворец, где играют свирели!

Твой мир колдунами на тысячи лет
Укрыт от меня и от света, –
И думаешь ты, что прекраснее нет,
Чем лес заколдованный этот.

Пусть на листьях не будет росы поутру.
Пусть луна с небом пасмурным в ссоре, –
Всё равно я отсюда тебя заберу
В светлый терем с балконом на море!

В какой день недели, в котором часу
Ты выйдешь ко мне осторожно,
Когда я тебя на руках унесу
Туда, где найти невозможно?

Украду, если кража тебе по душе, –
Зря ли я столько сил разбазарил?!
Соглашайся хотя бы на рай в шалаше,
Если терем с дворцом кто-то занял!


В. Высоцкий


Мне каждый вечер зажигают свечи,
И образ твой окуривает дым,-
И не хочу я знать, что время лечит,
Что все проходит вместе с ним.

Я больше не избавлюсь от покоя:
Ведь все, что было на душе на год вперед,
Не ведая, она взяла с собою -
Сначала в порт, а после - в самолет.

Мне каждый вечер зажигают свечи,
И образ твой окуривает дым,-
И не хочу я знать, что время лечит,
Что все проходит вместе с ним.

В душе моей - пустынная пустыня,-
Так что ж стоите над пустой моей душой!
Обрывки песен там и паутина,-
А остальное все она взяла с собой.

Теперь мне вечер зажигает свечи,
И образ твой окуривает дым,-
И не хочу я знать, что время лечит,
Что все проходит вместе с ним.

В душе моей - все цели без дороги,-
Поройтесь в ней - и вы найдете лишь
Две полуфразы, полудиалоги,-
А остальное - Франция, Париж...

И пусть мне вечер зажигает свечи,
И образ твой окуривает дым,-
Но не хочу я знать, что время лечит,
Что все проходит вместе с ним.  


В. Высоцкий


 Маринка! Слушай, милая Маринка!
 Кровиночка моя и половинка!
 Ведь если разорвать, то - рубль за сто! -
 Вторая будет совершать не то.

 Маринка, слушай, милая Маринка,
 Прекрасная, как детская картинка,
 Ну кто сейчас ответит - что есть то?
 Ты, только ты, ты можешь - и никто.

 Маринка! Слушай! Милая Маринка,
 Далекая, как в сказке Метерлинка,
 Ты птица моя синяя вдали.
 Вот только жаль, ее в раю нашли.

 Маринка, слушай, милая Маринка,
 Загадочная, как жилище инка.
 Идем со мной! Куда-нибудь идем!
 Мне все равно куда, но мы найдем!

 Поэт - а слово долго не стареет -
 Сказал: "Россия, Лета, Лорелея..."
 Россия - ты, и Лета, где мечты.
 Но Лорелея - нет! Ты - это ты.

 


А вот что принесли семиклассники на урок 

Автора, к сожалению, назвать не смогли. Гуляет стихотворение на необозримых просторах интернета.

Смотрел малыш на папу так влюблённо
И крепко-крепко за руку держал.
Звучал счастливый смех волшебным звоном
И папа будто в детство вновь попал…

Они играли вместе на площадке,
Крутилась беззаботно карусель…
А дома мама ждёт и всё в порядке.
Там мишки, зайки, тёплая постель…

Малыш за шею папу обнимает…
Душа к душе любовь рекой течёт.
Уже сердечко маленькое знает,
Как здорово, что папа с ним живёт…

А рядышком с игрушечной коляской
Играла чья-то девочка одна…
Недетскую печаль скрывали глазки,
Ведь детская душа без слов видна…

Спросил отец кудрявого мальчишки:
«Малышка, что за слёзки мне видны?»

«Мне мама перед сном читает книжки,
А папа не приходит даже в сны…
Я вечерами мамочку жалею,
Она, бедняжка, очень устаёт.
А с папой нам бы было веселее,
Но он другую дочку с тётей ждёт…»,

Когда малышка это всё сказала,
Похолодел от слов чужой отец…
Мужское сердце искренне шептало:
«Не разбивайте маленьких сердец!»

Не оставляйте дочку или сына,
Вам не вернуть потом ушедших дней.
Я верю, настоящие мужчины
Свободу любят меньше, чем детей!

А вот ещё одно, выуженное девочкой Кристиной из интернета. Автор неизвестен.

Моя мама

 Сейчас мне всего лишь годик
И я заболел немного…
По комнате мама ходит
И просит о чём-то Бога…
Я вижу, как мама плачет…
Её так легко обидеть.
Я буду здоровым самым,
Чтоб слёзы её не видеть…

Мне десять… Подрался в школе.
Синяк… В дневнике – не очень…
Я маме съязвил фривольно,
Что я ведь пацан, не дочка…
И вижу, как мама плачет,
Волнуясь опять за сына…
Я буду достойным самым…
Я должен расти мужчиной…

Я вырос и мне пятнадцать…
Гулять не пускают снова.
А мне-то пора влюбляться,
Но мама со мной сурова…
Я вижу, как мама плачет,
Увидев мой блог в инете…
Я буду культурным самым,
Чтоб слёзы не видеть эти…

Мне двадцать… Женюсь, ребята!
Невеста с татуировкой…
Ну, мам, не суди предвзято…
Ей тоже уже неловко…
Я вижу, как мама плачет ,
Невестку обняв, как дочку,
И шепчет: «Будь самой-самой,
Роди для него сыночка!»

Мне сорок… Жена и дети,
А в сердце надежда тлеет…
И солнце так тускло светит,
Ведь мама моя болеет…
Я плачу и шепчет мама,
Увидев слезу мужскую:
«Я буду здоровой самой,
Ведь вами, сынок, дышу я…»

Любовь, весна и первый стук

Любовь, весна и сердца стук...
Узнать, что станешь мамой вдруг...
Тревоги, роды, первый крик,
И эти слёзы на двоих.
И тысячи ночей бессонных, 
И слово МАМА. Это слово!
И первый шаг, и первый шмяк, 
И снова встать! И снова так!
Тепло ладошек на щеках,
Игрушка в маленьких руках,
И детский сад, и платье в блёстках,
И танец маленьких берёзок...
Разбитый нос, понурый взгляд:
"Ма! Это Васька виноват!"
Хотеть расплакаться, стерпеть,
И плакать запретить хотеть,
И первый  класс, бассейн, кино,
На нашу улицу окно...
И вновь лечение зубов,
И снова на коленках кровь...
Опять жалеть, любить, любить
И самой лучшей мамой быть.
Уроки, книги, чудеса,
В окно влетевшая оса,
Сомненья, первая любовь,
И снова рядом. Вновь и вновь.
Найти дневник случайно, спрятать,
Опять понять, опять не плакать...
Звонок последний, выпускной,
И нос, украшенный весной,
Друзья, работа, Интернет,
И времени на маму нет...
Однажды вдруг услышать это:
"Мне не нужны твои советы!"
Обидеться, принять, заплакать,
И вновь стелить на праздник скатерть...
И жить. И ждать издалека
Звук телефонного звонка.


С. Есенин

Песнь о собаке

Утром в ржаном закуте,
Где златятся рогожи в ряд,
Семерых ощенила сука,
Рыжих семерых щенят.

До вечера она их ласкала,
Причесывая языком,
И струился снежок подталый
Под теплым ее животом.

А вечером, когда куры
Обсиживают шесток,
Вышел хозяин хмурый,
Семерых всех поклал в мешок.

По сугробам она бежала,
Поспевая за ним бежать...
И так долго, долго дрожала
Воды незамерзшей гладь.

А когда чуть плелась обратно,
Слизывая пот с боков,
Показался ей месяц над хатой
Одним из ее щенков.

В синюю высь звонко
Глядела она, скуля,
А месяц скользил тонкий
И скрылся за холм в полях.

И глухо, как от подачки,
Когда бросят ей камень в смех,
Покатились глаза собачьи
Золотыми звездами в снег.

Стихи живут по-разному: в печатном виде, в песне. Вот какое видео принесла семиклассница Лиза на наш урок, посвящённый любимым стихам:









Get Adobe Flash player

 Ещё стихотворение, принесённое девочкой Владой. Оно опубликовано на сайте "Стихи.ру" и "Вконтакте". Правда, знаки препинания пришлось расставить.


Ольга Фредо 

Уходят люди в пустоту,
И мы их молча провожаем,
Как будто бы не замечаем
Бесповоротный их уход.

Уходят годы навсегда.
Сначала кажется: успеем
И, если  что-то не сумеем,
Начнем сначала. Не беда.

Когда подводится черта,
В бессилии разводим руки:
"Ах, если бы еще тогда!"
Но не стереть причин разлуки.

И, к сожалению, так всегда.
Пока хоть что-то мы имеем,
Не бережем мы и не ценим,
И как отчаянно жалеем,
когда вернуть уже нельзя.

Давай же молодость беречь,
Не прожигая дни напрасно,
И говорить все так, как есть,
Чтоб все предельно было ясно.

Причин поступков не скрывать,
По пустякам не обижаться
И мелких ссор не создавать,
Чтоб никогда не разлучаться.



 
А вот всего четыре строчки. Зато каких!  
 

Игорь Северянин 

Странно...

 
Мы живём, точно в сне неразгаданном,
На одной из удобных планет...
Много есть, чего вовсе не надо нам,
 А того, что нам хочется, нет. 
 

В выборе Антона чувствуется мужской характер. Судите сами:

 

В. Высоцкий

"Як"- истребитель

Я — "Як"-истребитель, мотор мой звенит,
Небо — моя обитель,
А тот, который во мне сидит,
Считает, что он — истребитель.
В этом бою мною «Юнкерс» сбит,
Я сделал с ним что хотел.
А тот, который во мне сидит,
Изрядно мне надоел.
Я в прошлом бою навылет прошит,
Меня механик заштопал,
А тот, который во мне сидит,
Опять заставляет — в штопор.
Из бомбардировщика бомба несёт
Смерть аэродрому,
А кажется — стабилизатор поёт:
«Мир вашему дому!»
Вот сбоку заходит ко мне «Мессершмидт».
Уйду — я устал от ран.
Но тот, который во мне сидит,
Я вижу, — решил: на таран!
Что делает он? Вот сейчас будет взрыв!
Но мне не гореть на песке!
Запреты и скорости все перекрыв,
Я выхожу из пике.
Я — главный, а сзади... Ну чтоб я сгорел! -
Где же он — мой ведомый?
Вот он задымился, кивнул и запел:
«Мир вашему дому!»
И тот, который в моём черепке,
Остался один — и влип.
Меня в заблужденье он ввёл и в пике
Прямо из мёртвой петли.
Он рвёт на себя, и нагрузки — вдвойне.
Эх! Тоже мне, лётчик-ас!
Но снова приходится слушаться мне,
И это в последний раз.
Я больше не буду покорным! Клянусь!
Уж лучше лежать на земле.
Ну что ж он не слышит, как бесится пульс,
Бензин — моя кровь — на нуле?!
Терпенью машины бывает предел, -
И время его истекло.
И тот, который во мне сидел,
Вдруг ткнулся лицом в стекло.
Убит! Наконец-то лечу налегке,
Последние силы жгу.
Но что это, что?! — я в глубоком пике
И выйти никак не могу!

Досадно, что сам я немного успел,
Но пусть повезёт другому.
Выходит, и я напоследок спел:
«Мир вашему дому!»...

А знаете, у наших подростков неплохой вкус. На днях Кристина прочитала в начале урока вот это стихотворение, правда, не сумев назвать автора:

Расул Гамзатов

Берегите друзей


Знай, мой друг, вражде и дружбе цену,
И судом поспешным не греши.
Гнев на друга может быть мгновенным,
Изливать покуда не спеши.
Может друг твой сам поторопился
И тебя обидел невзначай.
Провинился друг и повинился,
Ты ему греха не поминай.
Люди, мы стареем и ветшаем,
И с теченьем наших лет и дней
Легче мы друзей своих теряем,
Обретаем их куда трудней.
Если верный конь, поранив ногу,
Вдруг споткнулся, а потом опять,
Не вини его, вини дорогу,
И коня не торопись менять.
Я иных придерживался правил,
В слабости усматривая зло,
Сколько в жизни я друзей оставил,
Сколько от меня друзей ушло.
И теперь я всех вас видеть жажду,
Некогда любившие меня,
Мною не прощенные однажды
Или не простившие меня.
Я прошу вас, люди, ради Бога,
Не теряйте доброты своей,
На земле друзей не так уж много,
Опасайтесь потерять друзей.




Это стихотворение летает по сети Интернет, наглядно демонстрируя доброту и отзывчивость современных девчонок и мальчишек. Приписывают его Иосифу Бродскому, что вряд ли является правдой.


Он был тощим, облезлым, рыжим,
грязь помоек его покрывала.
он скитался по ржавым крышам,
а ночами сидел в подвалах.

он был старым и очень слабым,
а морозы порой жестоки.
у него замерзали лапы,
точно так же, как стынут ноги.

но его никогда не грели,
не ласкали и не кормили.
потому что его не жалели.
потому что его не любили.

потому что выпали зубы.
потому что в ушах нарывы.
почему некрасивых не любят.
кто-то должен любить некрасивых.


А теперь послушайте это стихотворение в прекрасном исполнении.





https://www.youtube.com/watch?v=4AIS5jDVK_U

Источник: http://otblesk.com/vysotsky/-ja-jak.htm

Это стихотворение прочитала семиклассница Рянкель Вивея, и прозвучало оно, к сожалению, так, будто написано сегодня.

Евгений Евтушенко

Цветы лучше пуль

Описанное в стихотворении - Расстрел в Кентском университете — трагическое событие, произошедшее в городе Кент, штат Огайо (США), в ходе антивоенных демонстраций периода войны во Вьетнаме.
4 мая 1970 года студенты Кентского университета устроили акцию протеста против начавшегося за несколько дней до этого вторжения американских  войск в Камбоджу. Власти объявили об отмене митинга. В университет прибыло подразделение Национальной гвардии Огайо, имевшее приказ разогнать демонстрантов. Был открыт огонь по толпе, в результате  погибло 4 и было ранено 9 студентов.  Но разве сейчас оно не звучит актуально?

Тот, кто любит цветы,
Тот, естественно, пулям не нравится.
Пули - леди ревнивые.
Стоит ли ждать доброты?
Девятнадцатилетняя Аллисон Краузе,
Ты убита за то, что любила цветы.

Это было Чистейших надежд выражение,
В миг, Когда, беззащитна, как совести тоненький пульс,
Ты вложила цветок
В держимордово дуло ружейное
И сказала: "Цветы лучше пуль".

Не дарите цветов государству,
Где правда карается.
Государства такого отдарок циничен, жесток.
И отдарком была тебе, Аллисон Краузе,
Пуля,
Вытолкнувшая цветок.

Пусть все яблони мира
Не в белое - в траур оденутся!
Ах, как пахнет сирень,
Но не чувствуешь ты ничего.
Как сказал президент про тебя,
Ты "бездельница".
Каждый мертвый - бездельник,
Но это вина не его.

Встаньте, девочки Токио,
Мальчики Рима,
Поднимайте цветы
Против общего злого врага!
Дуньте разом на все одуванчики мира!
О, какая великая будет пурга!

Собирайтесь, цветы, на войну!
Покарайте карателей!
За тюльпаном тюльпан,
За левкоем левкой,
Вырываясь от гнева
Из клумб аккуратненьких,
Глотки всех лицемеров
Заткните корнями с землей!

Ты опутай, жасмин,
Миноносцев подводные лопасти!
Залепляя прицелы,
Ты в линзы отчаянно впейся, репей!
Встаньте, лилии Ганга И нильские лотосы,
И скрутите винты самолетов,
Беременных смертью детей!

Розы, вы не гордитесь, Когда продадут подороже!
Пусть приятно касаться
Девической нежной щеки, -
Бензобаки Прокалывайте Бомбардировщикам!
Подлинней, поострей отрастите шипы!

Собирайтесь, цветы, на войну!
Защитите прекрасное!
Затопите шоссе и проселки,
Как армии грозный поток,
И в колонны людей и цветов
Встань, убитая Аллисон Краузе,
Как бессмертник эпохи - Протеста колючий цветок!
 
 
 


Мои предварительные выводы  и размышления

Я вижу, мои любимые ученики, что ваши души  открыты для поэзии, иначе не появлялись бы в социальных сетях специальные группы, где люди (и вы в их числе) делятся тем, что им нравится. Это радует, но не удивляет: молодость и поэзия - две вещи очень даже совместные!

Заметно также, что стихотворения  "перекочевали" из реальных библиотек  в виртуальное пространство, что тоже неплохо. Представляете, ведь там, в этом самом пространстве, вы можете говорить о любимом, о важном с теми, кто вас поймёт. А вдруг такого человека нет рядом с вами в реальном пространстве?  Можете даже написать автору стихотворения и подружиться с ним.

В разряд любимых, к сожалению, нечасто попадают классики, за исключением С. Есенина. Интересно, почему именно его вы любите? Что вас подкупает в его стихах? Простота? Искренность?

 Качество и уровень стихотворений, востребованных вами, не всегда высокий, но меня это не пугает, ведь вы ещё очень неискушённые читатели. Всё у вас впереди. Надеюсь, когда-нибудь, каждый в своё время, а не все скопом, сумеете оценить и Пушкина, и Лермонтова, и Тютчева, и Блока и многих-многих других великих поэтов.
Главное, впускайте в своё сердце всё новых и новых авторов, классических и современных.

Меня радует, что вы не отнеслись к заданию формально и не принесли все дружно на урок 2-3 стихотворения из школьного учебника.  

На страницах блога в качестве продолжения разговора о поэзии я открываю страничку с незатейливым названием "На что откликнулась душа". Там я опубликую свои любимые стихотворения. Надеюсь, гости, заглянувшие на огонёк поэзии на моём блоге, продолжат начинание и назовут свои любимые стихотворения.


9 комментариев:

  1. Анонимный07.03.2013, 11:52

    Ну очень трудно выбрать любимые.

    Лоуренс Ферлингетти
    Мир - прекрасное место

    Мир - прекрасное место
    чтоб в нем родиться,
    если не прочь ты повеселиться,
    но не всегда
    здесь так отрадно,
    приготовься вкусить и толику ада
    сейчас и потом,
    когда все отлично,
    потому что даже на небе
    не поют
    все время.

    Мир — прекрасное место
    чтоб в нем родиться,
    если только тебя не заботит,
    что люди здесь умирают
    все время
    или всего лишь страдают
    время от времени,
    и будет лишь половина беды,
    если это не ты.

    Ах, мир — прекрасное место
    чтоб в нем родиться,
    если тебя не слишком смущают
    несколько мертвых умов
    на высших постах
    и бомба иль две,
    сейчас и потом,
    в твоих возведенных к небу глазах
    иль несуразности другие,
    такие, как наше общество Марки Торговой —
    жертва
    со своими людьми знаменитыми,
    со своими людьми вымирающими,
    со своими священниками,
    и другими лицами карающими,

    и с различными сегрегациями,
    и со своими конгрессами и разговорами,
    и другими запорами,
    которые наша глупая плоть
    наследует.

    Да мир — это лучшее место из всех,
    ведь он позволяет так много:
    устраивать комические сцены,
    и устраивать любовные сцены,
    и устраивать драматические сцены,
    и петь непристойные песни, и
    вдохновляться,
    и вокруг гулять,
    рассматривая все в подряд,
    и цветы нюхать,
    и статуи освистывать,
    и даже думать,
    и людей целовать, и
    детей рожать, и носить трусы,
    и шляпами размахивать, и
    танцевать,
    и в реках купаться,
    на пикниках
    в середине лета,
    и просто
    "жизнь прожигать".
    Да,
    но после, точно посредине этого всего
    приходит, улыбаясь,

    гробовщик.

    Автор перевода неизвестен
    -------------------------------
    Аллен Гинзберг
    Песня

    Бремя мира -
    любовь.
    Под ношей
    одиночества,
    под ношей
    недовольства

    бремя,
    бремя, что несём мы -
    любовь.

    Кто отрицает?
    Во сне
    она касается
    тела,
    в мыслях
    сооружает
    чудо,
    в фантазиях
    страдает,
    пока не рождена
    в человеке -
    смотрит из сердца,
    горит непорочно -
    ведь бремя жизни -
    любовь,

    но мы несём это бремя
    устало,
    и должны найти покой
    в объятьях любви,
    в конце концов,
    найти покой
    в объятьях любви

    Нет покоя
    без любви,
    нет сна
    без сновидений
    о любви -
    безумствуй или будь холодным,
    преследуемым ангелами
    или машинами,
    последнее желание -
    любовь
    - не может быть горьким,
    нельзя отрицать
    и невозможно скрыть
    при отрицании:

    груз слишком тяжёл

    - нужно отдать
    безвозвратно,
    как мысль,
    пришедшую
    в одиночестве,
    во всём блеске
    её излишества.

    Тёплые тела
    сияют вместе
    в темноте,
    рука движется
    к центру
    плоти,
    кожа трепещет
    от счастья,
    и душа радостно
    приходит в глаза -

    да, да,
    вот чего
    я хотел,
    я всегда хотел,
    я всегда хотел
    вернуться
    в тело,
    где я был рождён.

    Сан-Хосе, 1954

    Перевод М. Гунина
    --------------------
    Ну и конечно же Шекспир, сонет 130. Шутник!

    Ее глаза на звезды не похожи,
    Нельзя уста кораллами назвать,
    Не белоснежна плеч открытых кожа,
    И черной проволокой вьется прядь.

    С дамасской розой, алой или белой,
    Нельзя сравнить оттенок этих щек.
    А тело пахнет так, как пахнет тело,
    Не как фиалки нежный лепесток.

    Ты не найдешь в ней совершенных линий,
    Особенного света на челе.
    Не знаю я, как шествуют богини,
    Но милая ступает по земле.

    И все ж она уступит тем едва ли,
    Кого в сравненьях пышных оболгали.

    Перевод Самуила Яковлевича Маршака

    ОтветитьУдалить
  2. Анонимный07.03.2013, 12:23

    Продолжая комментарий выше - в школе нравилась проза, за редким исключением. Так что руки прочь от Чехова как поэта! Умеренно нравились футуристы. Любимое стихотворение тех времен - Silentium! автор - "Цветкова".

    М.

    ОтветитьУдалить
    Ответы
    1. Спасибо за комментарий и прекрасные стихи. Собираюсь создать рубрику "Мои любимые стихотворения" (или что-то в этом роде под другим названием). Можно включить те, что привели в комментарии Вы?

      Удалить
  3. Анонимный21.03.2013, 9:37

    Отличная идея. Было бы интересно почитать отзывы о поэзии: кто какие стихотворения любит, почему, под какое настрение читает и т.д. ). Лично для меня поэзия это единстенное утешение для души и удовольствие для ума. Снимаю маску и шапку. Очень прошу простить меня за весь этот цирк и за беспокойство. Огромное спасибо за блог - было очень интересно!

    Автор «анонимного» текста о весне, если Вы его ещё помните
    В.

    ОтветитьУдалить
    Ответы
    1. В. - это Валерия? Совсем открыть лицо не хочешь? И почему БЫЛО интересно?

      Удалить
  4. К сожалению, да. Вот теперь-то Вы должны будете согласиться со мной насчёт «неоднозначных».
    Было – потому что после такой отвратительной выходки мне придётся (как в своё время пришлось коту Бегемоту и свите) бесследно исчезнуть.

    ОтветитьУдалить
  5. И снова боль, и снова сожаленье
    Ну, почему случилось это именно со мной?
    Судим, я был, уж за грехи свои,
    И, невзирая на страданья,
    Которые я пережил уж много раз,
    Терзающая сердце боль…
    Тихий ветер, играючи обняв меня,
    Жалеет. Не нужно мне-то ваше сожаленье,
    Разбито сердце вдребезги опять
    Мгновеньем счастья мимолётным,
    Что ходит мимо иногда.
    Как больно…
    И это чувство разъедает душу,
    Которая когда-то в дальнем прошлом
    Могла хранить пылкую любовь.
    Ну, что ж вы так?
    Зачем вы так со мной?
    Что же я вам сделал?
    Я доверял всем вам…
    Что послужило оголённою спиной.
    Но со спины подлец бьёт только!
    Но сколько на земле таких уж развелось…
    Хотя о чём я?
    Мне не больно.
    Я привык к такой уж боли.
    Но слёз поток мне не остановить…
    Но ничего я не сделаю я боле...
    Никто меня не услышит,
    И не поймёт…
    Но надо улыбаться.
    Дарить добро!
    Одаривать им всех!
    И друга и врага,
    Сестру и брата,
    И про отца и мать не забывать!
    Послушай, мне не больно…
    Я просто буду улыбаться
    Всем и всяк на зло.
    Но слёзы не исчезнут…
    Таков уж человек.
    Хочу сказать, вам истину сей мира.
    Любите, берегите
    И понимайте друга
    Не только друга,
    Но и всех вокруг.
    Просто улыбаться больше надо,
    А слёзы хоть и буду течь,
    Но не от грустной доли!
    (с) Рубцова Анна, 14 лет.

    ОтветитьУдалить
  6. Здравствуйте Элвира (извините, если неправильно поняла как пишется Ваше имя), хотела бы подсказать вам, о стихах, которые вы написали выше, а конктретно "о папе и малышке" и" моя мама", эти стихи написала сейчас довольно известная украинская поэтесса Ирина Самарина. Если зайдете к ней на страничку, то ещё много стихов найдете для себя и ваших ребятишек.

    ОтветитьУдалить
    Ответы
    1. Большое спасибо, Лана. Обязательно зайду на страничку Ирины Самариной. Вот так и получается, что мы не столько учим, сколько учимся, и мне это очень нравится. Моё имя - Эльвира, но можно и так, как Вы написали. Всего Вам доброго.

      Удалить